C’è un momento, in ogni scontro, dove il Cacciatore diventa Preda.

È un attimo sospeso, quasi impercettibile agli occhi dei non addetti ai lavori, dove chi credeva di dominare la scena scopre – con un brivido freddo lungo la schiena – di essere finito in una trappola che si è costruito da solo.

Questa sera, sotto le luci spietate, chirurgiche, fredde come il neon di un obitorio di uno studio televisivo, un ex Presidente del Consiglio si prepara a impartire l’ennesima lezione. 📺

Romano Prodi.

Conosce i trucchi del potere come le sue tasche. Ha costruito carriere dal nulla e distrutto avversari politici con un sorriso bonario, da parroco di campagna, e parole avvelenate intinte nel curaro.

Davanti a lui, immobile, silenziosa come una statua di sale, c’è una donna.

Giorgia Meloni.

Stringe una penna tra le dita come fosse un’arma. O forse, un pugnale.

Lui parlerà per minuti. Dispenserà saggezza con la mano alzata. Sminuirà. Pungolerà con l’eleganza di chi si sente superiore.

Aspetta solo gli applausi, come un attore consumato che ha appena finito il suo monologo migliore.

Ma non ha capito una cosa fondamentale. Un dettaglio letale.

Il Silenzio non è Resa.

È Calcolo. ⏳

E quando quella penna si fermerà, quando smetterà di tracciare solchi neri sulla carta…

Quando quegli occhi si alzeranno dal foglio massacrato di segni, neri come la pece…

Ogni certezza crollerà.

Perché la vendetta, signori miei, si serve fredda. E questa sera, in questo studio, farà molto, molto freddo.

Benvenuti nell’arena.

Da un lato, Romano Prodi.

La sua postura è un esempio da manuale di studiata disinvoltura. Rilassato contro lo schienale, con una tranquillità quasi provocatoria, sembra un monumento vivente alla Prima Repubblica.

Indossa un abito blu perfettamente tagliato, sartoriale. Cravatta regimental annodata con precisione ossessiva.

Emana un’atmosfera di bonomia e saggezza acquisita, come il patriarca, il saggio della tribù venuto a spiegare come funzionava il mondo quando uomini come lui sapevano guidarlo e noi eravamo solo sudditi.

Ma dietro la facciata rassicurante…

I suoi occhi piccoli e attenti, protetti da lenti spesse, rivelano una profonda, radicata presunzione. 👓

È la calma del Sovrano Deposto che osserva con divertito disdegno gli usurpatori seduti maldestamente sul suo trono.

“Guardatela”, sembra pensare. “Non sa nemmeno come si tiene lo scettro”.

Dall’altro lato, Giorgia Meloni rappresenta l’antitesi assoluta.

Non è seduta. È acquattata.

Pronta all’attacco. Pronta a scattare come una molla compressa.

Il suo tailleur nero non è un vestito. È un’uniforme da battaglia.

Non c’è traccia di rilassamento nel suo corpo. È un groviglio di nervi e muscoli controllati da una volontà ferrea, quasi disumana.

Le mani sul tavolo sono intrecciate con tale forza che le nocche sono diventate bianche. Quasi trasparenti. ⚪

Davanti a lei un foglio stampato. Probabilmente la scaletta della trasmissione.

Ma non lo legge.

La penna che stringe è un bisturi.

Con movimenti secchi, violenti, nervosi, non scrive appunti. Cancella.

Traccia linee nere e furiose su parole, frasi, nomi. Come volesse cancellarli dalla realtà fisica.

È un gesto di annullamento. Un rituale tribale per esorcizzare l’attesa e caricare il colpo.

Un angolo della bocca è piegato in una smorfia di disprezzo che non ha niente, ma proprio niente, a che fare con un sorriso.

Paolo Del Debbio, seduto a capotavola come un arbitro in una rissa da bar, osserva.

Percepisce la densità dell’atmosfera. L’elettricità statica. La tempesta in formazione. ⛈️

Si rivolge a Prodi con tono insolitamente deferente, quasi intimidito dalla figura del Professore.

“Professor Prodi, bentornato. Lei è stato due volte Presidente del Consiglio, Presidente della Commissione Europea, insomma… parte della storia di questo Paese e d’Europa. Nelle ultime settimane il clima si è surriscaldato. Abbiamo sentito il segretario della CGIL Landini usare un epiteto pesantissimo… ‘cortigiana’… verso la Presidente del Consiglio. Lei, da figura istituzionale, che giudizio dà di questa escalation verbale?”

Prodi accoglie la domanda con un sospiro.

Lungo. Profondo. Quasi teatrale.

Il sospiro dell’adulto paziente costretto ancora una volta a spiegare l’ovvio a una classe di bambini capricciosi e lenti di comprendonio.

Si sistema sulla poltrona. La sua voce parte calma, con quella cadenza emiliana strascicata che è il suo marchio di fabbrica. Un suono che evoca tortellini, saggezza e pragmatismo contadino.

“Guardi Del Debbio…”, esordisce.

“Credo che dovremmo alzare lo sguardo. Non abbassarci al livello della polemica quotidiana. Lasciamo perdere le parole dettate dalla foga, dalla passione di piazza. Quella del segretario Landini è l’impeto di chi vive sul campo, di chi sente la pressione dei lavoratori”.

“Un’espressione forte, certamente sopra le righe… ma non è questo il punto. Il vero punto, se vogliamo essere seri, è la reazione che ne è seguita”.

Con movimento lento, quasi pigro, come un felino sazio, sposta lo sguardo da Del Debbio a Giorgia Meloni.

Lei non lo guarda.

Continua la sua furia sul foglio. La penna che scava solchi neri sulla carta, quasi bucandola. 🖊️

“Vedo che la Presidente del Consiglio…”, continua Prodi con una nota di paternalistica commiserazione, “…ha scelto ancora la strada del vittimismo”.

“Si è immediatamente avvolta nella bandiera dell’offesa personale. Ha usato l’insulto come scudo. Una cortina fumogena per distogliere l’attenzione dai veri problemi del Paese. È una tecnica moderna, molto social… ma non è da statisti. Non è così che si governa una grande nazione”.

Il primo colpo è andato a segno. 🎯

Elegante. Avvelenato.

Non l’ha insultata direttamente. L’ha sminuita.

L’ha dipinta come una ragazzina permalosa che non sa stare al gioco dei grandi, che piange se la sgridano.

Prodi si scalda. È nel suo elemento naturale: la Cattedra.

Alza leggermente il mento. Il tono si fa più solenne, quasi episcopale.

“Il problema, caro Del Debbio, non è un insulto gridato in piazza. Il problema è il silenzio assordante dietro gli slogan”.

“La totale mancanza di visione di questo governo. Si naviga a vista. Si rincorre l’emergenza. Si risponde a problemi complessi con un tweet, una diretta Facebook”.

“C’è un’aggressività perenne. Un continuo bisogno di trovare un nemico al giorno, di alzare i toni per compattare la base elettorale”.

“Ma questa aggressività non produce un solo posto di lavoro. Isola il nostro Paese”.

“L’Italia ha bisogno di credibilità in Europa, nel mondo. Di serietà. Pacatezza. Strategia”.

“Ha bisogno di Statisti. Non di Influencer che trasformano ogni critica legittima in aggressione personale e ogni consiglio non richiesto in attacco al popolo sovrano”.

Si appoggia allo schienale, visibilmente soddisfatto.

Ha costruito la sua narrazione perfetta.

Lui è l’Adulto. Lo Statista preoccupato per le sorti della Nazione.

Lei è l’Adolescente Isterica. Incompetente. Che fa la vittima per nascondere il vuoto pneumatico delle sue idee.

È convinto di averla messa all’angolo. Schiacciata sotto il peso della sua statura istituzionale e della sua storia.

Nello studio cala un silenzio pesante. Di tomba. ⚰️

Meloni non si muove.

La penna si è fermata. Sospesa a un millimetro dal foglio ormai irriconoscibile, un campo di battaglia di inchiostro nero.

Passa un secondo.

Due.

Cinque.

Un’eternità televisiva.

Del Debbio è a disagio. Si schiarisce la voce, imbarazzato.

Sta per intervenire, chiedere una replica, ma lei lo anticipa.

Con lentezza esasperante e quasi sensuale, appoggia la penna sul tavolo.

Il piccolo click della plastica sul legno risuona come un colpo di pistola nel silenzio.

Poi, con la stessa calcolata lentezza, alza il viso.

I suoi occhi non sono offesi. Non sono arrabbiati.

Sono due punti di luce fredda attraversati da un lampo di divertimento crudele.

Ignora Del Debbio. Ignora le telecamere.

Per la prima volta da quando è iniziata la trasmissione, si rivolge direttamente a lui. Guardandolo dritto negli occhi.

“Professore…”, esordisce.

La sua voce è calma. Bassa. Quasi un sussurro carico di ironia tagliente come un rasoio.

“Ha dispensato la sua lezione?”

La prima crepa nell’armatura di Romano Prodi si è appena aperta. L’aria nello studio è diventata irrespirabile.

“Professore, ha dispensato la sua lezione?”

La domanda di Giorgia Meloni non è una domanda. È veleno distillato.

È il bisturi che incide la carne prima dell’operazione a cuore aperto.

Romano Prodi, colto completamente alla sprovvista da quel tono, da quella calma predatoria, ha un attimo di smarrimento. 😳

Accenna un sorriso nervoso. Il riflesso condizionato di chi si aspetta solo applausi o deboli critiche ossequiose.

Non un’aggressione frontale mascherata da ossequio.

Ma capisce subito che l’aria è cambiata. Il vento è girato.

Il gelo nello studio è palpabile.

Meloni si sporge in avanti. Un movimento minimo, impercettibile, che sposta l’asse gravitazionale dello studio interamente su di lei.

“Perché sa, Professore, ho ascoltato con massima attenzione le sue dotte parole: vittimismo, mancanza di visione, influencer… un bel quadretto”.

“Sembra il bollettino medico di un paziente che non le aggrada. Ma c’è un piccolo, fondamentale errore nella sua diagnosi”.

Lo fissa.

Gli occhi ora non sono più divertiti. Sono lame. 🔪

“Io non faccio la vittima, Professore. Io sono un Bersaglio”.

“Sono il bersaglio vivente di un intero sistema di potere di cui Lei è stato uno dei massimi architetti e sacerdoti”.

“Un sistema che non si rassegna. Non si rassegna al fatto che, per la prima volta, il popolo italiano abbia scelto di dare il volante a qualcuno che non appartiene al vostro club esclusivo”.

“Al vostro ‘Salotto Buono’, dove per trent’anni avete deciso il destino di questa Nazione tra un calice di Barolo e una pacca sulla spalla”.

La controffensiva è iniziata. 🚀

L’accusa di vittimismo è stata polverizzata e ritorta contro l’accusatore come un boomerang letale.

“E mi parla di Visione…”, continua la voce che inizia a vibrare di rabbia repressa, controllata a stento.

“La Sua visione, Professore, l’abbiamo conosciuta fin troppo bene. L’abbiamo subita sulla nostra pelle viva”.

“Ce la ricordiamo, sa? Era quella favola meravigliosa che ci avete venduto. L’Europa. L’Euro. La grande famiglia felice che ci avrebbe reso tutti più ricchi, stabili, protetti”.

“Se lo ricorda cosa dicevate? ‘Con l’Euro lavoreremo un giorno di meno, guadagnando come se lavorassimo un giorno in più'”.

“Promessa fantastica. Peccato che, al risveglio da questo sogno indotto, gli italiani si siano ritrovati dentro una macelleria sociale”. 🥩

Il tono di Meloni ora è una martellata. Ogni parola un colpo di maglio.

“La Sua visione è costata a questo popolo la svalutazione degli stipendi. La distruzione del potere d’acquisto”.

“La svendita dei nostri gioielli di famiglia in nome di un’Europa che, guarda caso, faceva sempre e solo gli interessi di Francia e Germania”.

“La Sua visione sono le vite sbriciolate di milioni di artigiani, piccoli imprenditori, operai che hanno visto i risparmi di una vita dimezzati da un cambio Lira-Euro che Lei ha accettato supinamente”.

“Dov’era la Sua visione quando ci avete infilato in quella gabbia, Professore?”

“O forse la visione era proprio quella: sacrificare l’economia di un popolo sull’altare del vostro ego europeista?”

Prodi sbianca. ⚪

Tenta di articolare una difesa, balbetta: “Ma questo è populismo… Lei non capisce la stabilità… lo spread… i mercati…”.

“Ah, i Mercati!”, lo sovrasta Meloni, alzando la voce quel tanto che basta per coprirlo.

“E mi parla di aggressività? Proprio Lei?”

“Lei che si erge a monumento della pacatezza, del dialogo, del sangue freddo?”

“Professore, la memoria, a differenza Sua, non mi fa difetto”.

“Io mi ricordo di un grande statista, un uomo mite, che durante una conferenza stampa, infastidito, perde le staffe”.

“Ma non a parole. Sarebbe troppo banale”.

“Con un gesto. Uno scatto d’ira”.

“Allunga le mani e tira i capelli a una giornalista. A una donna che stava solo facendo il suo lavoro”.

Lo studio esplode. 💣

Le telecamere tremano.

Il conduttore tenta disperatamente di riprendere il controllo, ma è inutile.

Il sistema è andato in cortocircuito in diretta nazionale.

Prodi si alza? Viene accompagnato fuori?

Le immagini diventano confuse, le voci si sovrappongono.

Ma una cosa è certa.

Quella sera, davanti a milioni di italiani, qualcuno ha pagato il prezzo più alto.

E quel qualcuno non era Giorgia Meloni.

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