🔥 «Non era un presagio… eppure tutti, quella notte, sentirono che qualcosa stava per crollare.»

La storia iniziò così.
Con un sussurro.
Con un’ombra.
Con una crepa appena visibile sotto i piedi di Elly Schlein, mentre il suo partito—o ciò che ne restava—si muoveva come una creatura viva, inquieta, pronta a ribellarsi.

E più lei avanzava sul palco di Napoli, con lo sguardo acceso e le parole che cercavano di incendiare la piazza, più quell’ombra dietro di lei si allungava.

Perché nessuno glielo diceva apertamente, ma tutti ormai lo sussurravano nei corridoi, nei bar, nelle chat segrete delle correnti:

🕯 «Così non si vince.»

Non era stata Meloni a dirlo.
Non era stata l’opposizione.
Ma uno di “loro”.
Uno di casa.
Uno vicino al Colle.
Uno che conosceva bene l’arte del sottovoce letale.

Da quel momento, tutto cambiò.
Tutto precipitò.
Tutto iniziò a vibrare come un bicchiere in bilico sul bordo di un tavolo traballante.

E questo… fu solo l’inizio.

Il problema non erano gli slogan.
Non erano le manifestazioni, la retorica, le chiamate alla mobilitazione “unitaria”.
Non era Roberto Fico che agitava le acque in Campania sperando di trasformare il voto locale in un’onda nazionale.

Il problema era più profondo.
Più antico.
Più simile a un vecchio fantasma riemerso dalla cripta del partito.

Le correnti.
Sempre loro.
Sempre affamate.
Sempre in attesa.

E questa volta si erano svegliate tutte insieme.
Con sincronizzazione quasi inquietante.
Come se avessero sentito un odore di sangue.
Come se avessero percepito che la corazza della segretaria aveva finalmente una fessura.

💥 Il trio Speranza–Franceschini–Orlando.

I registi silenziosi.
Gli strateghi dell’ombra.
Gli stessi che avevano portato Schlein alla vittoria contro Bonaccini.
Ora pronti a verificare, contestare, smontare.

A Montecitorio li chiamavano “i sarti neri”.
Perché tagliavano, cucivano, ricucivano rapporti e alleanze come abiti su misura.
E questa volta, stavano lavorando su un nuovo vestito politico.
Uno che rischiava di non avere la taglia di Elly.

Il correntone riformista, poi, era un’altra musica.
Più rumorosa.
Più frenetica.
Più decisa a non perdere tempo.

Pina Picierno, con il suo stile elegante e la sua abilità da combattente, guidava una brigata che molti consideravano la più bellicosa del momento.
Loro non sussurravano, loro tuonavano.
Loro non chiedevano, pretendevano.
Loro non aspettavano, avanzavano.

🔥 E tutti puntavano alla stessa cosa: il congresso anticipato.

Una frase che, detta sottovoce, poteva ancora sembrare innocente.
Ma che, detta al microfono giusto, diventava un terremoto politico.

Elly lo sentiva.
Lo percepiva.
Come un respiro caldo sul collo.
Come una minaccia che non si vede ma che si avvicina, piano, inesorabile.

Negli ultimi giorni era cambiata.
Lo notavano tutti.
Lo dicevano sottovoce i suoi alleati più fedeli e lo sghignazzavano i detrattori.

Si era fatta più morbida.
Più conciliante.
Non per arrendersi.
Ma per guadagnare tempo.
Per capire chi le era fedele e chi stava scavando tunnel sotterranei per farle crollare il castello.

Era un piano B.
Un piano necessario.
Un piano disperato?
Forse.
Dipendeva da quanto avrebbe retto l’assedio.

Perché nel fine settimana stava per arrivare… l’inferno.

🌙 Tre giorni a Montepulciano.

Non una riunione.
Non un convegno.
Non una ritirata.

Un rituale.
Un vero e proprio rito di corrente.
Nell’austera chiesa del Santissimo Nome di Gesù.
Una scelta non casuale.
Un simbolo.
Un richiamo.
Una dichiarazione.

Il titolo dell’evento?
«Costruire l’alternativa».
Un nome innocente?
Neanche per sogno.
Era una lama lucidata sotto una candela.
Una promessa travestita da riflessione.

Speranza, Franceschini e Orlando sarebbero stati lì dal 28 al 30 novembre.
E loro parlavano.
Molto.
Troppo.
A bassa voce, certo.
Ma i muri, in politica, hanno sempre le orecchie.

Draghi una volta l’aveva detto, ridendo:
«Le chiacchiere politiche corrono più del Wi-Fi.»

E in quei corridoi di Montepulciano, le parole scorrevano come spettri.
Chi sarà il prossimo?
Si voterà presto?
È lei l’ostacolo o la salvezza?

Elly, pur detestando l’idea, sapeva di doverci andare.
Di non potersi permettere un’assenza.
Perché l’isolamento, in quel momento, sarebbe stato un segnale di resa.
E lei non era nata per arrendersi.

Ma quello… era solo uno dei fronti aperti.
Perché nello stesso weekend, a pochi chilometri da lì, un’altra trappola stava per scattare.

💥 Prato.

La terra dei riformisti.
La roccaforte del dissenso elegante ma feroce.
La casa politica di Matteo Biffoni.
E soprattutto… il palcoscenico dei soldati di Pina Picierno.

Lei, la vicepresidente del Parlamento europeo, la donna che molti già vedevano come possibile nuova leader.
Il suo sorriso era dolce.
La sua strategia era tutt’altro.

I riformisti non si nascondevano.
Non questa volta.
Non più.

Erano pronti.
Preparati.
Coesi.
Pronti alla pugna, come amavano dire con un certo gusto drammatico.

E la domanda, non detta ma urlata nei cuori di tutti, era soltanto una:

🔥 «È già iniziata la successione?»

Tutto, però, dipendeva da un altro evento.
Uno silenzioso, ma capace di fare più rumore di mille dichiarazioni pubbliche.

Le regionali.
Veneto.
Puglia.
Campania.

Tre territori.
Tre partite.
Tre mine pronte a esplodere.

Roberto Fico spingeva per trasformare il voto campano in un “segnale nazionale”.
Qualcuno diceva che fosse sincero.
Altri che volesse giocarsi la partita personale.
Altri ancora che stesse preparando, sottotraccia, un asse nuovo.
Che includeva chi?
Con quali promesse?
Con quali ambizioni?

Lì, nel silenzio della notte politica, le speculazioni si moltiplicavano come fuochi fatui.

Intanto Prodi continuava la sua missione da “padre nobile”.
Aprire al centro.
Sempre lo stesso mantra.
Sempre la stessa musica.
Che ora, però, stava diventando un coro di pressione vera.

C’era anche il fantasma di una lista civica nazionale, ispirata da Ernesto Maria Ruffini.
Una voce?
Un’idea?
Un piano reale?
Nessuno lo sapeva.
O tutti lo sapevano e facevano finta di no.

Come sempre.
Come solo la politica italiana sa fare.

E intanto, la domanda tornava.
Si ripeteva.
Si insinuava nelle menti di tutti:

😱 Elly resisterà?

Il week end che stava per arrivare era un labirinto.
Un campo minato.
Una prova di sopravvivenza.

Da una parte Montepulciano.
Dall’altra Prato.
Al centro la segreteria nazionale che vacillava come un castello medievale sotto l’ariete.

Ogni frase pronunciata.
Ogni mancata stretta di mano.
Ogni sorriso troppo lungo o troppo breve.
Avrebbe potuto cambiare tutto.

I telefoni sarebbero rimasti accesi fino all’alba.
Le chat di corrente avrebbero vibrare senza sosta.
Le stanze degli hotel avrebbero sentito discorsi che nessuno ammetterà mai di aver fatto.

E lei…
Elly…
Avrebbe camminato come in un film di suspense, con il fiato mozzo, sapendo che ogni passo poteva essere quello decisivo.

Un week end da incubo.
Un week end scritto nel destino.
Un week end che qualcuno, con particolare gusto per il dramma, aveva già soprannominato:

🌙 «La notte dei coltelli smussati».

Perché nessuno avrebbe colpito per uccidere.
Ma tutti avrebbero colpito per ferire.
Piano.
Lungo.
Strategicamente.

E ciò che sarebbe accaduto dopo…

Beh.
Quello lo scopriranno solo quelli che avranno il coraggio di restare fino all’ultima scena.

🔥 Perché la prossima mossa… non l’ha ancora rivelata nessuno.

E quando arriverà…

💥 potrebbe cambiare tutto.